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Yo quería escribir este mensaje desde hacía meses, pero o el sitio se ponía sus moños o yo no tenía tiempo... Quiero decir que pa´se en Bogotá unos días inolvidables y el haberme alojado con Blanca mucho contribuyó a ello.... Señora, que me recuerdo con gusto de mi estancia allí, la plática estuvo buenísima y yo la verdad me sentí como en casa...
Un fuerte abrazo y lo mejor para el año que está por comenzar... Y en las siguientes líneas va un pequeño regalo de navidad, con simpatía... Juan, de México D.F.
Bogotá se sumerge en un mar de verdes montañosos, un
mar de olas espumosas de bruma. Y allá abajo bosteza y
se estira hasta dispersarse en la exuberancia de las
tierras perennemente mojadas, oreadas apenas en los
poquísimos momentos en que un chorro de luz agujera el
aire y le arroja azul del cielo al verde de la
montaña.
Bogotá se levanta, se encrespa en rascacielos de
concreto avejentado y si mira al suelo, temerosa de
haberse sacudido sin querer el pasado, decide sentarse
y buscarlo haciéndose ovillo, casa de teja o anzuelo a
hundir en la quietud de la contemplación.
En medio de tanta paciencia algún observador, algún
viandante, algún visitante o quien quiera que sea
puede picar el anzuelo que es dorado, de oro bueno, de
oro viejo, de oro nuevo, de oro que no azuza a la
codicia hipnótico como es, por naturaleza ofrenda.
En La Candelaria Bogotá se cuelga colores que la
serranía no prodigaría y hunde los dedos en la pila
que la Plaza Mayor formó, rebosante de palomas; por
eso, Bogotá no se santigua con agua bendita, más bien
se cruza la frente con aleteos de palomas.
Bogotá está cruzada de largos autobuses, de paraderos
de cristal, de anchuras para el peatón, de alivios y
sobresaltos para el camino. Bogotá está cruzada de
rutina, de suspiros resignados, de movimientos
ansiosos sosegados por el bálsamo del cielo. Viví en
Bogotá unos cuantos días y viví ahí desde siempre,
porque Bogotá sabe como imponer su rutina sobre
cualquier hacer ajeno.
Desde las alturas del cerro de Montserrate, Bogotá se
procura el alivio de las propias penas. En el templo
habla de desplazados, de pobreza y desconsuelo, y de
mañanas. Ahí llegan sus hijos jovencísimos cargando en
los brazos niños enfermos, trances angustiantes,
cansancios añejos y fe agradecida. Bogotá reconoce el
sentimiento desesperado que transita en su presente y
lo domina sin premura. No lo niega y no lo cobija, si
acaso lo adormece. Y si despierta, no la sorprende su
grito furioso. Para eso están el cielo cubierto, la
lluvia insistente y la verde montaña: para amortiguar
el grito, que no para ignorarlo. Un día -un buen día,
digo- Bogotá recordará tranquila sus tiempos
inquietos, satisfecha de haberlos enfrentado con
diligencia y sin atropello, con decisión, con tanta
fe…
Bogotá, Santa Fe, Santa Fe de, Bogotá…
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Ramiro y Olga Simbaña ECUADOR
